Monsieur X

(Scènes) Prologue.

2010-11-07T08:03:00.000-08:00

Elle a les cheveux teintés de blond

Et elle se déshabille

Je pense qu'elle aime se mettre nu

Je lui dis qu'il est mieux de se mettre à nu.

Elle rit.

Elle enfile un soutien gorge. Une culotte aussi.

Je suis assis au bout du lit.

« - A quoi penses tu ? Me dit elle.

– Dois-je penser à quelque chose ?

– Peux tu ne penser à rien ?

– Je l'ignore. »

Je me lève.

« - Tu sais. J'écris de la poésie, parfois.

– Ah oui, pourquoi ?

– Pourquoi j'écris ? Pourquoi je te le dis ?

– Pourquoi, mon amour, seulement, pourquoi ?

– Je ne sais pas. Peut être parce que parmi toutes ces choses que j'aurais aimé savoir, je ne suis capable que de les écrire.

– Et tu aimes ça, écrire ?

– Oui et non. Je n'écris pas pour, seulement, dire.

– Alors pour quelles raisons ?

– Parce qu'ainsi tout m'est permis. Je chante, compose, photographie, réalise. Je peux tuer aussi. Te tuer. Me tuer. Faire couler le sang parmi la pluie fine dans les canniveaux engorgés. Je peux t'y aimer, et t'y détester. Je peux voler, courir, marcher, m'arrêter, pleurer. Je peux faire de toi un monstre. Je peux finir, et tout recommencer. Je peux m'aimer. Et me cacher.

– En somme, tu empruntes le chemin le plus court ?

– Oui, toujours.

– Pensais tu que je ne le savais pas déjà ?

– Que tu ne savais pas quoi ?

– De quoi parle t'on ?

– On parle de moi.

– Oui, en effet. Comme toujours.

– Ca te dérange ?

– Non.

– Donc tu savais ?

– Oui.

– Tu sais d'autres choses ?

– Je sais de nombreuses choses. Rêves tu d'être le kleptomane des coeurs ?

– Chaque jours que font chaque nuits. »

Elle me prend par la main.

Je la regarde marcher. Toujours à moitié nue.

Vois-je le verre à moitié vide ?

Elle aurait pu être à moitié habillée.

Elle est belle. De dos. Et de face aussi.

« - Est ce se prétendre poète que de tenter d'écrire un recueil ?

– Je l'ignore. Est ce si grave de se prétendre poète ?

– Oui ça l'est.

– S'ils ne s'étaient pas prétendus poète un jour, les aurais tu seulement lus, les autres ?

– Non.

– Alors pourquoi priverais tu les autres de te lire. Par pudeur ? Honte ? Peur ?

– Un peu de tout ça. Je ne suis pas un poète, je ne suis pas un maudit.

– Dans ce cas. Prétend toi poète. Prétend toi kleptomane des coeurs. Sois un de ces foutus maudits. Crâche. Jure. Bois. Fume. Injecte toi des trucs incroyables dans les veines. Prétends. Sois un faux semblant.

– Dois-je faire tout ça pour être un maudit ?

– Bien sûr que tu le dois »

Elle descend les escaliers.

Et va prendre deux bières dans la cuisine

Elle les ouvre à l'aide d'un briquet

puis boit une gorgée

qu'elle rote de suite après.

Ainsi. L'initiation débute.

(Prologue²)Ceci n'est pas un poème.

2010-11-07T08:02:00.000-08:00

Moi aussi
j'aurais pu sniffer des rails de coke entre les seins
d'une putain serbe ramassée au coin d'un caniveau
ivre morte.

J'aurais pu déambuler au travers des rues,
et m'asseoir au comptoir d'un bar
commander une vodka, un whisky
et les clients auraient dit « regardez c'est l'autre écorché vif »

J'aurais pu cogner sur des types
juste parce que la forme de leurs nez ne me plaisaient pas
et j'aurais voulu, pour rendre service, l'aplatir.
Parce que plat, c'est mieux
Parce que je suis comme ça.
Je rends des services.
Je bosse dans le tertiaire.

J'aurais pu me laisser pousser la barbe
pendant des semaines et des mois et des années
ne pas me laver non plus
et puis retrouver des restes de bouffes dans ma barbe
qui pousse depuis des semaines et des mois et des années.

J'aurais pu être invité dans des émissions de divertissement
Dans lesquelles j'aurais craché par terre
Où j'aurais utilisé ma bile à meilleur escient
comme pour descendre d'autres écrivains
moins doués.

J'aurais pu avoir la même tronche qu'un cendrier.

On aurait pu adapter mes livres au cinéma
On aurait pu les transformer en une grosse daube
pour adolescent boutonneux.
On aurait pu étudier mes bouquins
Et puis je serais venu écouter ce qu'ils ont à dire
ces intellectuels
puis j'aurais balancé une de mes pompes au travers de leur gueule
j'aurais crier « Vous n'êtes qu'une bande de cons. Et je vais tellement vous botter le cul que votre bouche sentira la merde. »
je me serais levé
je serais parti.

Un cendrier que tu utilises pour écraser tes clopes.

J'aurais pu voler la virginité à de jeunes filles
nommées Virginie ou encore Sophie.
Elles auraient de petites paires de fesses
et peut être une grosse paire de seins.
Elles auraient pu venir chercher un autographe
et elles auraient trouver mon sexe
que j'aurais posé sur la table.
Parce que je suis comme ça moi.
Pudique. Et poli. Je fais les présentations d'abord.

J'aurais pu retourner dans ce bar.
Et les clients auraient dit « Hey. Le revoilà. Il a l'air plus léger cette fois l'écorché vif. »
J'aurais pu être un putain de don juan
J'aurais pu être le kleptomane de ton cœur.
Mais mes mains sales n'allaient pas dans les tiennes.
Et ceci n'est pas un poème
et je ne suis pas un poète.

Un bal. (il fut une fois.)

2010-07-06T16:03:00.000-07:00

De la pluie tombe au milieu du bal.
Déclassé.
Décousu.

De la pluie tombe, et je danse.
Au milieu du bal.

Et je suis seul, au milieu du bal
Et je danse, sous ma pluie,
Sous mes larmes.

Âme à terre.
Amateur d’Amour.
Et pourtant seul.

Entouré d’ombre,
Je danse au milieu du bal.
Mon horizon est celui qu’elle m’a laissé.
Rien.

Mais je danse au milieu du bal.
Car ce bal, c’est ma vie.
Déclassé.
Décousu.

Musical, mais vide.

Je meurs, au milieu du bal.
Sur le trottoir, seul.

« Il fait froid »

Orpheline.

2010-03-02T05:42:00.000-08:00

Dans la vieille ville

où les murs sont rouges

et cannibales

et baveux

où il fait si sombre

la nuit

et le jour aussi.

Un vieil homme se tient debout

sur ses quatres jambes

et ils fument sa pipe

laissant s'échaper

dans la vieille ville

sa fumée ainsi

que son odeur

de souffre.

La vie s'éternise quand on attend que le vent soulève ta jupe.

2010-02-23T02:30:00.000-08:00

Pour lire. Il faut écouter!(clic droit ouvrir dans nouvel onglet.)

Entre le début et la fin de ta vie
tu n'as fait que mourir
et revivre.
Ton sourire en artifices
et tes cheveux ensoleillés
se sont émiettés
cendres.
Il y a eu de nombreux crépuscules
sous ta robe rouge.
Et des aubes sublimes
dans tes yeux.
Lorsque les miens se ferment
je te dessine

ton cœur est une équation
et le mien n'est pas la solution
je me suis fait une raison, tu sais
mais quand je dors
je rêve
et quand je marche
je rêve aussi.

Lorsque la marée descend.
Elle dévoile ses immondices à la face du monde.
Entre les cadavres de putains
et les seringues séropositives.
Tes veines criaient famine
tu ouvrais la bouche silencieusement
de désir.

Puisqu'après les confessions
il y a la punition
ou le pardon.
Alors je reste assis dans le coin d'une pièce sombre, dans la puanteur ambiante. Je reste assis, seul. Un livre dans les mains et j'écoute les élucubrations musicales d'un board of canada et d'autres metronomy. Je lis les éjaculations d'un auteur.
Je m'inflige,m'afflige et me flingue.

Après quelques heures
on pense
que la vie s 'éternise
quand on attend que le vent soulève ta jupe.
Je me suis fait une raison, tu sais.

J'aurais pu trouver bien des choses insoupçonnées dans le fin fond de tes reins. Et rêver dans la profondeur de ta gorge. On aurait pu battre le tempo, ensemble. Dans ce lit qui devient froid.
Mais la semence coule.
Et on a plus de papier toilette.

Lorsque le moment vient de s'embrasser
Souvent, tu te rétractes.
Les guitares se désaccordent. Et les pianos aussi.
Le son devient plus lourd.
Avouons le,
La vie s'éternise quand on attend que le vent soulève ta jupe.
Mais j'attends. religieusement.
Et lorsque la nuit se termine
je crois que tu es la seule à voir le soleil se lever.

Ma poésie porte un flingue.

2010-02-23T02:14:00.000-08:00

La poésie prend la mer parfois,
pendant ces soirs de grands vents
et avec elle, tout ce qu’elle a construit
L’amour, la Haine et le nouveau monde.
Elle monte ses canons sur les flancs
et pose les mitrailleuses sur le pont
sans oublier son flingue à la ceinture.

La poésie, elle prend sous ses voiles,
son amie, qui sait être fidèle et belle. La plume.
elle, qui tournoie et tournoie dans la cale
dans le fond d’une boîte à musique.
Elle fait jouer ses hanches en rythme
a en faire baver le papier.
et sa poitrine frivole qui saute
et qui tombe aussi.

Elles tournoient, à trois.
Sans moi. Sans nous. Sans vous. Non plus

Puisque la muse me quitte aussi, et vous aussi
préférant jouir des crépuscules haletants
sur un pont baveux
d'une poésie qui porte un flingue.
Pleine de fougue et d’ivresse
elle fait tournoyer sa belle robe
et sa voix mystique fait chanter les vagues.
Fait chanter les nuits.

Il arrive même parfois que le papier
est une érection.

Et nous maintenant ? Hein, et nous ?
Qu'est ce que l'on peut faire nous ?
On fuit. On fuit... On...Fuit
Comme si c'était pour toujours
On court. Toujours plus vite
Et toujours plus loin.
Toutes les routes ne mènent pas à Rome.
Mais la plupart peuvent mener la fuite.

Puis elle revient, la poésie
assise sur une boîte,
une boîte à musique.
Un flingue à la main.

Elle revient un de ces soirs de grandes pluies
avec son flot immortel et grandissant
d’amour, de Haine et de nouveaux rêves.
Elle nous agite. Elle nous abîme.
nous esquinte les hanches.
derrière ses lunettes noires
de retour. Un 9 millimètres
toujours dans la main
posé sur nos tempes
et l'index sur la gâchette
« Allez gamin. Ecris. Abrutis. »

Pendant ces nuits de grandes pluies,
la pleine Lune comme lampe de chevet
c’est l’encre qui coule dans les caniveaux
car ce sont nos tripes qui flottent dans les nuages.
l'estomac étalé sur la table.
Avec la moitié d'une bouteille de scotch en son coin.
L'autre moitié vide dans le foie.

A notre âme, la poésie
à notre âme de poète.

Fidèle et écorché.
Passionné.

A vous mes ami(e)s. Ou hainemi(e)s.
When I talk to you. I'm drunk.

La schyzophrénie du Comateux.

2010-02-23T01:59:00.000-08:00

Quand j'ouvris la porte, je le vis, gisant sur son lit

inerte.

abasourdis que je fus tout en refermant la porte

derrière moi.

J'ouvris la bouche

" Vas tu ?

Si je vais ? De quoi j'ai l'air ?

D'un mort. D'un mort qui ne va pas.

N'est ce pas ?

Ne croules-tu pas sous le poids infâme de l'ennui ?

Tu as fait tout ce chemin pour me demander ça ? Je pense que tu n'aurais certainement pas dû te déranger.

Etrange chose que de gâcher ses derniers souffles à s'exaspérer.

N'est ce pas ? "

Il recouvrit sa jambe, nue et poilue avec la couverture bleue.

" Pas encore blanche hein ? Pas encore lynceul ?

Serais tu impatiente, ma chère ?

Pourquoi cette cruauté ? Est-ce l'écrivain qui a abandonné son rêve à la luxure et au confort qui parle ? Est-ce lâche qui me répugne ? Celui que je voyais dans tes yeux quelques matins orageux ?

C'est celui-là même. Va t'en, il est encore temps. Et si tu te sens coupable, ne le sois pas. Je vais m'en aller moi aussi, dans peu de temps.

Encore ce lâche, celui qui fuit et qui jamais ne pleure. Ce poète... "

Il me coupa subitement la parole. Comme s'il l'avait coupé avec un scapel, il me trancha la parole.

"Ne me nomme pas ainsi!

Ah oui ? Aurais tu honte ?

Bien au contraire. Toujours cette ignorance que tu portes aussi bien que la belle robe que tu portas le jour où on s'est vu pour la première fois. Je ne supporte pas ce nom car je ne le mérite pas.

Tomberions nous enfin d'accord sur un point mon bien aimé ?

Il semblerait.

J'ose à peine me souvenir celui que tu étais. Celui qui m'avouait écrire pour pouvoir franchir les montagnes qu'il croyait infranchissable. N'est ce pas le comble de l'ironie. Ici, maintenant, c'est moi qui te tue.

Il semblerait.

Adieu. "

Je pris mes quelques affaires. Me revêtis.

Lorsque que les portes vitrées s'ouvrit

je sortis de cet endroit et filai directement à son appartement

La nuit avait chassé le jour à grands coups de néant

les rues étaient désertiques et la nuit était épaisse

et chaude. La pluie qui me tomba dessus au moment

d'arriver à mon point d'encrage

me sembla être une bile infecte et fragmentée

qui coulait le long de mon visage, non moins fragmenté

Chez lui, je pris mes affaires que j'avais laissées

ainsi que quelques objets dont il n'aurait plus besoin

En repartant, j'allumais une cigarette

au volant de ma voiture.

Mon téléphone sonna

je répondis :

"Etes vous Mlle. X... ?

Oui. C'est bien moi ?

C'est le docteur Mo... Le médecin de votre ami.

Oui ?

Je crains que les nouvelles ne soient pas bonnes. Il est partit il y a maintenant une dizaine de minutes.

L'enfoiré! "

Sur ces amoureuses paroles

Je laissai fuir quelques larmes tout en jetant

mon téléphone par la fenêtre.

Ce qui me fit lacher ma cigarette sur ma cuisse,

sur le haut de ma cuisse dénudée vu la longueur de ma jupe,

tandis que je tentais de l'enlever

je percutai un poteau à une soixantaine de km/h.

Voilà ce que je vis en une fraction de seconde.

Maintenant j'occupe, dans le même hopital,

dans le même centre,

dans la même chambre,

le même lit,

que l'écrivain raté que j'ai tant haï.

Et dans quelques secondes, mon medecin

le docteur Mo... va appeller mon amie

qui va avoir un accident de voiture.

Chienne de vie que

la schyzophrénie du comateux.

Maquiller de rouge mes touches blanches.

2010-02-03T08:32:00.000-08:00

Maquiller de rouge mes touches blanches.

je cogne, frénétiquement, sur ce piano

le brise de bout en bout

touche par touche.

Déchirer mes doigts pour un air de musique

je jouis de cette douleur infernale

tandis que le sang s'échappe

et migre vers les touches noires

les incomprises.

Puis,

(C’est du whisky qui empoisonne mes vers/verres.)

Ivre, défoncer les cordes harpistes

M’arracher les coudes

Effleurer de sang tes aisselles pâles

Sentir mon corps frissonner

Au son du vieux piano désaccordé

Ensanglanté.

Sous les tempêtes de notre étreinte

Poser un doigt sur tes lèvres roses

Sang à lèvre.

Caresser du bout des phalanges tes cheveux

Elles sont ton Henné couleur pourpre.

L'autre main, sur ta hanche.

La serrer très fort. Peut être un peu trop même...

Sans un bruit.

S’en aller.

« Under a sweet hole »

(sous un doux trou)

« Une simple danse, sans baiser, de l'amour et trop d'absence »

I'm nothing more but the guy who tries to teach you where the reality begins

and where it stops.

Cette belle et grande blonde qu'on appelait Blondie.

2010-02-03T08:31:00.000-08:00

Les pieds sur une planche à clous
Je t'ai vu marcher.
Il y a avait ce type aussi
Qui se mordait le poignet de la main droite
et qui tenait une poubelle de la main gauche
non ce n'était pas toi
toi tu étais belle,
tu étais grande
et on t'appelait Blondie.

Notre liberté c'est le vide.

Toi tu étais cette belle et grande fille
en talons aiguille sur un escabeau
Un pinceau dans la main droite
un pot de peinture dans la main gauche
et tu écrivais sur tous les murs.
Toi tu étais cette belle et grande blonde
celle que l'on appelait Blondie.

Tu n'as jamais aimé les histoires d'amours.

Et si j'écris
c'est parce que j'ai toujours rêver de peindre.
Alors j'aligne des lettres comme des toiles.
Les unes après les autres
avec leur singulière forme
Je les alignes
Chaque lettre est une toile
chaque texte est un vernissage.

Mais toi, Blondie. Cette belle et grande blonde.
Toi tu peignais de minuscules et magnifiques
lettres
sur le grand mur qui t'attendais.

Et derrière les bulletins de salaires.
« Hey docteur. Hier t'es mort »

Une nuit, il y avait un type sur le trottoirs
qui déambulait dans la rue
Le long des arbres majestueux.
Il a vu une fille qui alignait des mots
Les uns derrière les autres
Sans queue ni tête.

« L'oeil du poulet se cuit 15 minutes à feu doux. »

De jalousie.
Il lui a percé le dos avec un couteau.
Puis la poitrine.
Il a transpercé cette belle et grande blonde
Celle que l'on appelait Blondie
et dont le sang
remonte les caniveaux.
Allongée et seule
T'aurais pu crever en plein carnaval de Rio
Rien n'aurait changé
Tu contemples ton sang
Il ne te restait que quelques secondes
pour respirer
pour rêver
pour créer
tu ne cries pas
tu ne pleures pas
tu ne pries pas
Non!
Tu observais ton sang
remonter les caniveaux
parce que tu savais
qu'après l'agonie vient le néant
toi, tu le savais.
Toi tu étais cette belle et grande blonde
bourrée de coke
Celle qu'on appelait Blondie
Celle que je n'ai jamais connue.
Il pleut maintenant.
Alors je ferme les yeux.

Do. Mi. Fa. Sol. La. Si. Do. (Les autres octaves, elles aussi.)

2010-02-03T02:30:00.000-08:00

D'aurée au Midi
Phallus et Solitude
Lassitude d'Or.
Note musicale
Sonnant le glas
Dormeur et Rêveur
Mille Fois haut du Sol
Largué au centre
Des Si Dominantes Falaises.

Malaises écarlates.

D'Ores et déjà
Se Reveiller
Et Miser sur la solution
La Si Dominante Falaise.

Être né à l'envers
Les pieds liés.
La main mise
Sur La

Si Dominante Falaise.

(je brise les codes)

Comme un goût de fer dans la bouche
Un goût âcre, un goût de massacre
Les vitres des lunettes sont teintées
Les yeux font face au ciel
Puisque je respire, je crie.
Ainsi...

La main mise.
Et la Si Dominante Falaise

Watching me.

Au cimetière, souvent, les couples sont main dans la main.

2010-02-03T01:31:00.000-08:00

Nos amours s'envolent comme des pavés dans la gueule
Puisque des cris de la révolution nait la collaboration
Puisque nous nous sommes seulement bon à l'adaptation
Nous oublions qu'ici, maintenant, nous sommes seuls.

On a que trop dessiné de marelles au centre des champs de mines.
Et si bien qu'à trop danser sur elles, on en a perdu une jambe.

En attendant, déposons nos mains sur nos sexes
Et écoutons les mitraillettes chanter le macabre
Puis laissons la semence s'écouler lentement...
Lentement...
Fatalement...
Pour que le fruit de l'espoir pourrisse dans un mouchoir
Plutôt qu'il moisisse dans un monde de désespoir.

On a que trop jouer près du feu incendiant nos âmes.
Ne nous reste-il que la justice, que l'on enjambe,
Pour laver nos mains dégoulinantes,
D'un sang impur et suintant,
D'un sang qu'on prie Dieu de nettoyer ?

Mais dites moi, peut-il faire taire les cris ?
Les cris muets qui résonnent dans nos crânes
Et qui font frissonner nos veines,
Avec la lame qui les chatouille.

Dans ce pauvre monde que l'on dépouille,
Où les tanks servent « la paix »
Des casques bleus, qui virent au rouge.
Des dieux qui pleurent.
Des hommes qui prient.

Dans les villes nucléaires
Où le sang polluent les phalanges
Les rétines explosent
Nous sommes aveugles
Et si même les yeux fermés
Le monde continue de tourner
Les enfants crient dans l'ombre
Des étoiles filantes perdus en chemin
Nos tympans se percent
Et la cupidité
Est la seule à jouer ce soir
Et si même les yeux fermés
Nous n'écoutons plus
Les sombres colombes chanter
Les mécaniques ondulatoires
Elles, nous abîment.
Notre peau s'esquinte
Sur de vagues courbes
Notre voix ne s'étend plus
Notre bouche crie pourtant.
Nous la fermons
Silence
…

Au cimetière
Souvent
Les couples
Sont main dans la main.

Et si même les yeux fermés
Je me tourne vers toi.

Et si même les yeux fermés
Je peux voir ton visage.

Au cimetière, tu sais,
les couples
sont main dans la main.

Chronique d'un salopard désespéré

2010-02-02T16:51:00.000-08:00

Oui.
Quand je marche dans la rue
je fais tanguer mes épaules
je laisse le vent me décoiffer
avec mes lunettes cendrées
et je dors quand le soleil se lève.

Oui
Je joue les poètes
et je mets du whisky dans mon café le matin
et du mauvais en plus.

Oui
J'étais un enfant maudit
du genre « il était une fois
je naquis dans une poubelle
il y a de ça quelques années
même s'il est clair qu'elle a un utérus
je ne peux mettre de visage dessus. »

Oui.
Je suis un putain d'escroc
qui lèche des résidus de coke sur des tables en marbre
les narines saignantes

Non.
Je n'aime pas les femmes
ainsi chaque soir
je me permets de leur faire goûter l'apocalypse
entre leurs genoux tremblotants
je cogne, cogne et cogne encore
je sens que ça vacille
les lèvres fissurées en deux
je mords
elles peuvent agiter leurs mouchoirs blancs
aussi longtemps qu'elles le pensent nécessaire
mais, toujours, elles se résignent
et moi je jouis.
et elles s'enfuient en courant.

Oui
Elle était jolie
et je me tenais toujours derrière Elle
à caresser sa pâle chevelure
jusqu'à ce que les doigts saignent un peu.

Oui.
Elle me demandait souvent d'allumer ses cigarettes
alors je sortais mon briquet de ma poche
et approchais ma main de sa bouche
je faisais jaillir du feu de mon briquet
comme autant d'hormone qui dressait mon sexe
et l'observais jouir quand elle avalait sa première bouffée

Non.
Nos lèvres n'étaient pas faites pour se toucher
nos bouches ne pouvaient pas se coller.

Oui
J'ai eu envie de crever
ses jolies yeux, couleurs pucelles
et noircir ses cheveux
avec la cendre qui...
qui est là
regarde
sous mes ongles

Oui
J'ai eu envie de gratter
et gratter encore sa peau si blanche
et boire une bière
en lui parlant de moi, de nous, d'Elle
en lui parlant d'eux
la prendre en photo
et le soleil chutant
j'aurais mis le flash
comme autant d'éclairs
et elle aurait crié
comme autant de coups de tonnerres
Stupide qu'on aurait été
et peut-être même heureux

Oui.
Je ne suis qu'un vieux salopard désespéré
et ça sent le souffre
sous chacun de mes pas

Cet homme qui a vendu son âme au bonheur.

2010-02-02T16:50:00.001-08:00

Jadis
il était
plus ou moins
écrivain
mais maintenant
il rigole et s'amuse beaucoup
quand il lève les yeux
c'est pour regarder le ciel
qu'il trouve beau
lorsqu'il brille et
qu'il est dégagé de nuages
et
il trouve la vie plutôt
chouette.

Il ne boit plus
ne fume plus
et n'est de ce fait
plus un écrivain.

De temps en temps son éditeur l'appelle
comme il ne répond pas
il vient le voir
il se nomme Chuck
et rappelle souvent à l'ex-écrivain
qu'il a un contrat à respecter
et de la thune à gagner, à faire gagner.

Il fût un temps où l'écrivain
aimait écrire
il trouvait qu'il n'y avait
nulle part sur terre
et ailleurs non plus
un métier où on gagnait
autant d'argent
à seulement
poser
son énorme paire de couilles
sur une page blanche.
Il se savait un escroc
et il s'en vantait
auprès des femmes
qu'il soûlait
baisait
et foutait à la porte.

Il était de ces écrivains
maudits-moderne.

Ses longs cheveux rêches
passaient
au dessus de son front
qui était plié
à de nombreux endroits
et marqué de plusieurs
cicatrices
souvenirs des bagarres d'ivrognes
ses cheveux, ils tombaient
sur ses yeux sales,
recouvrant ses larges sourcils
blancs aux bouts
et bruns aux bases
sous lesquels pendaient
le regard de cendres
de ses petits globes oculaires
noirs
et suintant sur
d'énormes cernes sombres,
caché par une grosse
paire de lunette
noire
qui débordait sur un nez
rond et marqué deux épais gouffres
profond comme vide,
qui touchaient les bords de ses lèvres
fendues,
du sang s'échappait parfois de ses fentes
et venait se glisser le long
de son menton que les poils
avaient envahi il y a
une éternité.
Ils étaient bruns aux bases
et blancs aux bouts.
Ils étaient à l'image du porteur
titubant
et tombant
sur son cou plissé
dont la peau pouvait
presque
toucher ses tétons
souples et disgracieux
avec le comportement d'un pendu
il pendait
et pointaient
et se balançaient
comme deux flèches molles
depuis le sommet de
deux pectoraux
flasques
une cicatrice sur le droit
montrait qu'il avait été
emboîté à l'envers
et que son coeur
lui avait été retiré
Ses deux tétons
au sommet d'un mont Everest
qui subit les
intolérables
outrages
du
temps
et qui dirigeaient le regard,
celui des autres,
vers son ventre
gonflé de bière et d'excès
qui recouvrait son
ridicule phallus
en grève.

Tout en lui indiquait le sol.
Il était comme la putain
de Tour de Pise
à chaque seconde
de chaque minute
de chaque heure (et caetera)
il menaçait de foutre
sa tronche cramoisie
dans une flaque de pisse.

il a vendu son âme au bonheur
n'étant plus
qu'un
laisser
pour
compte.

Même les nuits y sont chaudes.

2010-02-01T02:11:00.000-08:00

Voilà bien une féroce chose, je vous le dis comme je ne vous vois pas, que de mourir dans l'ignorance outrageuse d'un désert africain.

Tandis que les zoulous tabassent les peaux de leurs tambours

et sautent en levant leurs jambes flasques

nous laissant voir avec arrogance

leur supériorité naturelle.

Il y a des abîmes plus profonds

et plus ignobles

que le creux de tes reins

il y en a même des sales

que le sang visqueux

ne remplit pas.

Et cet homme qui m'observe

perché sur ses grandes jambes

sur le toit de sa maison fébrile.

Il est bien pâle et porte de grosses lunettes

faites en ivoire.

Il porte des bretelles; et l'angle que forme

son pantalon en dessous de sa

bringuette

appuie, à la gueule du monde,

sur son infériorité naturelle.